Fauna citadina (poesía)

Por MIGUEL JUÁREZ FIGEROA | ➜

1. Calle de Belisario, 3 p.m.

Morí atropellada… Mi arquitectura de rata se desdibuja poco a poco… Una estela de sangre quedó impregnada en el asfalto. Mi cuerpo inofensivo en medio de la acera. Espectáculo público y repugnante para las buenas conciencias. Que pretenden no verme, pasarme de largo. Alguien intentó recogerme. Con una bolsa de asa. Blanca. El asco de mi pelo gris-enrojecido pudo más que las buenas intenciones. Allí quedó el plástico frente a mis huesos triturados. Mi sangre se evapora con el calor de la inminente primavera. Mis órganos alimentan a pequeñas larvas blancas. La vida surge de los lugares más insospechados. De la muerte misma. Nada nuevo bajo el sol… Me desdibujo… Morí atropellada.

2. Eje Central

El último bar ha cerrado sus batientes.
El suelo lacustre inclina aún más los edificios viejos.
El vaho que sale de las alcantarillas
envuelve con su pesadez las calles.
Cucarachas absorben los resabios de grasa
que se filtran de los puestos ambulantes.
Una rata hambrienta que ha parido
hurga en la basura el olor espeso de la carne.
Una llovizna cae y horada los cimientos
donde sus crías se hacinan buscando el alimento.
Un indigente sueña en el jardín de su niñez
y soporta la dureza del concreto: está tranquilo.
Un perro enfermo devuelve un aullido ronco
mientras el cielo oculta su luna inalcanzable.
Y en todo esto parece haber tanta vehemencia.
Cierta esperanza de vida y muerte en cada instante.

3. Barro Mestizo

Desayuno en el Barro Mestizo
—calle de Tacuba esquina Palma—
me postro frente a la ventana,
y observo el vaivén imprevisible de personas:
me detengo en las miradas
que son todas como un crisol de historias:
cada una diferente luz de sueño, amor, necesidad.

Llega el desayuno y obtengo dimensión
del tiempo y el espacio:
poca fuerza me resta para hacer frente
a la rutina laboral
(ese cuchillo de misterio indescifrable
que destaza el ímpetu)

Aguzo el oído ante el barullo de la gente
y filtro el grito de los jóvenes
que expenden mercancías en las aceras:
los aprecio poco a poco
a través del matiz de sus pregones.
¿Cuál será la fuente de ese brío?
Tal vez la inocencia de los niños,
la piel de las mujeres,
o las manos de la madre santa
amparada bajo el manto del terruño.
O acaso la simple inercia de la vida,
ese vigor del estómago vacío
donde habita el odio
y la humana intención de ser mejores.

Los vendedores se comunican
a través de radios: se cuidan del Estado
y su toro de poder que embiste
y arrebata lo que niega,
pero ellos lo evitan con el trino
de sus bocas
que traspasa el asfalto en señal de alerta.
Y echan a la espalda la esperanza de existir.
Y corren. Y desaparecen a pesar
de la falsa alarma, pues saben que la calle
los cobijará de nuevo
en su regazo elástico-ilusorio.

Salgo del Barro Mestizo
y camino observando de reojo el movimiento
ya la fuerza la he obtenido:
lidiaré con la bestia a mi manera,
muy a pesar de todo

tal y como lo hacen en las calles…

4. Calle de Perú, 5 a.m.

Perro que sólo se posee a sí mismo. Perro que se guarece a la intemperie en adoquines húmedos. Perro de tráquea inflamada y vaho enfurecido. Perro estómago que refunfuña lamentos de acidez. Perro de aullido seco que pregona tristemente a una rutilante luna de sangre. Perro solitario que restriega su erección matutina contra las aceras frías. Perro que ha llegado tarde y apenas ha encontrado sitio en la esperanza. Perro vehemente de corazón palpitante. Perro bastardo aferrado a la existencia-valle de agujas que pinchan en los intestinos. Perro que olfatea lo oscuro, allí donde ama, debajo de los puentes. Perro bien.

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